Hace tiempo perdió la memoria, rozó la locura.
Dejó su casa, el trabajo, y se echó a andar.
Sobrevivía vendiendo tesoros que encontraba en la basura.
“Mi hobby favorito”, reía, “siempre fue pecar”.
Irónico poeta del vicio, artesano nocturno.
Turista en el precipicio, fulanito de tal.
“Si me invitas, chico, te cedo mi turno,
yo ya he cerrado todos los bares que debía cerrar”.
Y en algunas noches mojadas
de su garganta brotaban
palabras gastadas de amor.
En una esquina del dolor,
“no podría estar mejor
que a tu lado, campeón,
ahora mismo, aquí”.
Era marinero en el barco de todos los sabios,
aprendiz de lunático, ministro underground.
Licenciado en el arte de rozar con los labios.
“Todas me han tumbado con un beso en el primer round”.
Dueño del tiempo que ahora se muere en nuestros brazos,
un día el exceso le segó la curiosidad.
¿Nunca te ha ocurrido que, aburrido, dibujas unos trazos
y te suena la cara del monigote que acabas de pintar?.
Y en algunas noches mojadas
de su garganta brotaban
palabras gastadas de amor.
En una esquina del dolor,
“no podría estar mejor
que a tu lado, campeón,
ahora mismo, aquí”.
